PAUSA-CERRADO-EXIT-METAMORPH

Después de 90 entradas TODO ESTÁ ROTO A LA PERFECCIÓN cierra, o se muda, o cambia de piel. O se integra en algo que va creciendo. Por ahora, y si no cambio de opinión podéis encontrarme en el blog-dendrita que espero sea PALABRA DE GÓLEM, con artículos sobre arte en general (en diferentes categorías) y mis propios textos y fotografías en la categoría "Producciones propias". Ha sido un placer encontraros por aquí de vez en cuando. Será un placer encontraros allí también.

Estáis invitados.

Un saludo,

Marco Antonio Raya

www.palabradegolem.wordpress.com

Catafalco III - Cuerpo.

Cuando usted no esté, los perros que han sido enterrados a lo largo de toda su vida se habrán abierto, sus entrañas alojando respuestas complicadas de ver, digeridas a medias, oblicuas desde la cruz a las pezuñas. Un motor desconocido será incendiado de nuevo y les activará, a pulsos eléctricos, las conexiones necesarias para poder optar al oprobio del movimiento, una vez más. Un instante grosero. 

Aleteando, a rastras, doblemente vencidos, expulsados y finales, 

se marcharán los cuerpos dejando a los pies de la horda la desidia inhumana del gólem: visto desde arriba, en suplicio aéreo, si unimos los cráteres se leerá una sola palabra escrita, un solo signo, grabado en un agujero-cuerpo. El patrón de todos los silencios. 

El resumen de su vida. 

- · -

Catafalco II - Reino.

Usted deambula por los actos que comete, sintiendo un escalofrío cuando la comprensión se expande por su cráneo turbio, frotándose contra NADA como las rodillas de un niño solo en el último tren cremallera. Es el síndrome de la simplicidad del fantasma: el hartazgo de la humillación que la luz y la forma atraviesan. 

Fuera, el frío está segando cabezas de ANIMALES.

Donde los lamentos preñan con un humor denso las bocas de los miserables y estos caen, sordos, al suelo.

El sonido del ardid de la capacidad para flirtear con el diablo se dibuja como un mapa de varices en su pierna, sígalo, usted sabe cuánto tiempo tarda el conejo en encontrar a sus CRÍAS, y como las devora. Y como las echa, ensangrentado el hocico, de menos. Aúlla. Se le raja la PIEL, entonces. 

Fuera, en el borde, el simio y el bobo, se rompen los brazos a golpes. El frío está segando, mientras usted actúa y lee, ahora mismo, sus cabezas. 

El límite de lo soportable se llama Reino. 

- · -

Catafalco.

Usted se asoma a la ventana y ve cómo un niño pasea con el BUSTO de su madre y una pizarra manchada de tiza a la espalda, una enseña puramente codificada: 

en el gramaje de las estrías de tu piel encuentra el nido su avaricia: 

amamantar las caídas con la luz y la leche de tu clave 

Es el tiempo en EQUÍVOCO, se oye una nana

zorra la muerte, 

escapa mi niño, escaparás

no he llegado hasta aquí para verla mientras come 

Usted ve entonces que tras ese niño, largas sombras en nocturno en formación de seguimiento avanzan con palas de conejos, humilde brote aperitivo, bamboleantes como una caña en un pantano, como si nada. Como si ahora, de repente, un fatuo residuo dibujara en los rostros caminos glaseados y el deje claroscuro de la oportunidad que se convirtió en la garra del dios, que es uno y vómito, CATAFALCO de llaves que hunden los mares y golpean a los cerdos en su plegaria. El resultado de una vida que comienza y apenas se nutre, ya ha pasado. 

Ese es el destino que se piensa: muertos y descifra. 

El niño le ha clavado sus ojos de pan en la distancia. Dice: 

vienes aquí

vienes al rescate 

- · -

Neptuno está muerto.

El arqueólogo descubre en cada una de las hormas un bajorrelieve de niños que se deshacen en una sopa de la que nadie ha oído hablar. Relatos de vida descorazonadores. Lloraríais si oyeseis uno solo de sus estertores. Reventaríais de dolor. 

Satisfechos, los lobos aplauden. Hay quien diría: Neptuno yace, está muerto. 

El mar comienza a corromper los cuerpos de los paseantes. 

- · -

Belphegor.

No hay pájaro cantor sobre la curvatura interminable del anciano que busca el consuelo de la mano fría, de la basura, del emir decapitado de esta enorme soledad.

No hay esperanza para los pobres de corazón, porque han maquillado con hígado fresco la podredumbre de las bestias.

Hombres y mujeres arrullándose en la sombra, cartílagos sobre la ofensa: objetos en las manos

de las huestes de Belphegor.

Mein lieber Gewehr Mauser.

Humilde colaboración en "El ojo y la aguja", un delicioso proyecto de gente con poquita vergüenza...

http://ojoyaguja.blogspot.com/2012/01/mein-lieber-gewehr-mauser-por-marco.html

La palidez de un niño náufrago (cover)

Con el permiso de Álvaro Barcala...

La palidez de un niño náufrago. Por Álvaro Barcala from alvaro barcala on Vimeo.

Acaba de conocerse que el pie desvanecido del pequeño curvo acabará en el fondo, con las águilas dentadas del limo y los gusanos que no pueden flotar. Que morderá algas como sustento. Que le saldrán hermanos de muslos blancos e hinchados y hermosas estrías colgarán por un tiempo de sus diminutas falanges de plata.

Y no hay hálito, ni frente. Ni batalla. 

Por eso celebramos su caída: nos recuerda que cabalgamos al monstruo cada mañana. Pesadumbre de la sed, tan pálido. Pero sí, de alguna manera él, y no vosotros.

Volverá de entre las aguas.

- · -

Puentes.

Similar al balanceo demasiado lento del ahorcado,

escribir sobre lo aterrador.

Es esto.

Ojos, alfileres y niños:  

todo lo que se oye

en este vacío sin agua.

Ovo.

En la trastienda de las tripas del monstruo 
están las duermevelas esqueje 
-paren, gañen, rezuman- y hay una para cada uno de los tremendos errores 
que comete el hombre en su infección. 


La lucha contra una gravedad que ni puede ni quiere batir.


A esto, y a nada más, se le llama vida. 

tardígrado.

- · -

alrededor de la muerte hay un par de sobras 

que dice el supremo que no puede quitarte.

una es la luz impresa  

dos: la animación suspendida que te mantiene oh luz sobre las costras de las cosas y las prebendas de lo grosero. la boca que masculla, niño martillo: escucha el rotor venir a por los hijos de tus deshoras. escucha fuera las balas que tangencial asaetean la ropa vieja

madriguera alrededor de la muerte. 

porque para el diminuto siervo 

la bendición de un solo golpe  

es el comienzo de la sed. 

te queda un sólo segundo. y eliges. 

que vengan a por ti. 

les esperarás en tu hogar. 

posiblemente despierto. 

- · -

la promesa.

- · -

junto a ti 

desfibrilar al hermano muerto del mundo.

nos abrirá la casa y entraremos a robar. mataremos y lo 

quemaremos todo. 

así se hará. 

- · -

parábola. cinco.

el perro que va a matarte lleva en los ojos escrito “cada una de las cosas
ladra por su metamorfo”.
qué orfebre, ya nos vemos en el futuro, rodeados de sabiduría et calx. sus colmillos son un cementerio de elefantes a punto de brotar y nos va a coger a todos, necedad, so descuido.  

patética imagen de diciembre. a tus ojos la venganza, hijo mío.  

alégrate señor,
por este viaje
que vamos a hacer. 

no nos quedará sino el hambre. 

parábola. cuatro. corte. clitelo.

- · -

corte longitudinal: una lombriz se abre y sale otra. una cáscara, algo que también se mueve. la niña de los tirabuzones de carne ha puesto sus manazas encima de la mesa. con una hoja afilada suponemos un descenso más, gritan este es el corazón de la bestia 

pero nos interrumpe un clamor habiendo cruzado la línea dice, habiendo pues, cruzado la línea, sería una grosería no maniatarnos y rodar por la escalera, porque ah, frescor de pulpas, las galeras de la carne se abren ante nosotros como médano donde descerrajarte, amigo mío. 

y si luchas empujando sucio es en ti donde descansa. colocamos el oído cada noche en tu vientre y algo dentro se mueve, una fiera. una vergüenza. una disolución. una pequeña mano de mono que tantea cuatro veces y cinco agarra lo primero que encuentra, arrastrándote hacia el fuego.  

te arrastra. culebreas. estás acoplado, centípoda, se te acabó la ración. ve a pedir monedas a tu padre. cierra la mano: 

enhorabuena por descarte, te acabas de tragar al huésped del señor. 

- · -

parábola. tres. trífero. feral.

- : -

lombrices a tierra, escudaos en las sombras de la piel si queréis pero el deseo os mantiene atados como una espora al cabo del viento.

los muertos ahora dicen que tienen hermana. lo dicen mientras bailan acerca de las últimas notas que son gruñidos que son tu puta sombra tu calavera dicen que revienta en los labios un nombre y dobla los brazos en cruz. acunando el terreno doce patas de mono, cada una en el plato de un comensal. búscate tu suerte, hermano. échasela a cada uno de los perros.

trífera de sus vasos, de lo que comunican mientras el rescate es inminente queríamos hablar. no hay más mesías si no es dibujado en el lomo de la fiera, al borde del camino.

tú eliges.

arrastrar a tus hijos hacia el precipicio, verlos volar. el tiempo de espera hace rememorar sus pasos y después, desapareces con amargo humo. mala película. malos pasos.

silencio y ungüento para el hambre.

no hay rastros de ti en el cielo.

- : -

la honra.

A Javier Esteban, polimorfo.

metamorfo,

toda tu vida friéndote en manteca

con leche manando de tus ojos cada vez que fracasas

debería honrarse cada uno de tus pies

porque tú al menos

lo intentaste.

-º-

jugar a nada.

A Fco. Javier Pérez, Patrón en MK

A la hora de la cena, alguien sale a cantar

y los ángeles en pellejos juegan a nada

con las rótulas del Vengador.

-º-

parábola. dos. dúo. doré. dar.

- · -

disparo.

espora en un sobre, el niño abre las fauces y mira a su hermana. devora el contenido con rabia. quedan treinta segundos para la revelación, que llega en los ¿labios? de una lechuza, y la mitad de los que estamos allí ni siquiera tenemos vocabulario para nombrarlo.

de la raíz de su pelo, cáscaras como ojos de burros van cumplimentando el réquiem. en la segunda fila hay dos enamorados que se manosean y alimentan a los cachorros.

alguien dice que oye su nombre en el viento. es la voz del cerrajero: acariciarás las ramas del tumulto y vendrán a tapar tu boca con el último rehén de la carne.

alguien dice que su pierna exhibe las marcas del dios que tremola, algo que devora, entre mordisco y mordisco, con una voz de matarife: tienes las líneas de la boca que marcan el albedo de tu especie.

pero espera a salir de tu cuerpo. es ese sitio donde los niños no pueden entrar. eso que ves ahí, es aurora, llena de leche. no paredes que alcancen esa cima.

silencio

todos miran hacia arriba: un avión forcejea contra la oscuridad, como una gema escupida por el polifemo. alguien viene a comenzar la partida. alguien que huele a carne.

id y recoged lo que se os dará.

- · -

parábola.

- · -

- · -

uno: espora. raíz. cáscaras como ojos alimentan a los cachorros.

voz del cerrajero: acariciarás las ramas del tumulto y vendrán a tapar tu boca con el último rehén de la carne.

voz del matarife: escucha a dos de tus hermanos. ellos saben cómo estirar la cuerda que cierra el gollete de la botella. tienes sopor en vez de sangre. tienes las líneas de la boca que marcan el albedo de tu especie.

tercera voz: espera. espera a salir de tu cuerpo. eso que ves ahí, es aurora, la múltiple enseña. no hay sexo suficiente para albergar todo ese dolor.

mancha: escapémonos juntos, depredador. todo este agua sagrada, nunca has de beber.

final: esperamos tu fe a los pies de la resurrección.

- · -

pro nauseam.

- o -

1.

el perro tiene una visión. un cerdo abierto, goteándole la vida. no puede discernir. es un perro. no hay tanta fantasía aquí dentro. se remueve más allá de la sombra. se sienta al sol: es un perro raro. de los de antes.

(sus patas le dan asco al niño que ve muy bien tras la verja del recinto)

es un circo de los de antes. el típico cliché de lo añejo. ahora nos movemos hacia un rincón, una sillita humillante, de esa especie de rafia desgastada de plástico. está sentado, una barriga inmensa, la camisa abierta. la mancha de siempre. sí, claro, es el payaso.

y en su plexo solar tu palabra: papá.

una duela en el hígado caliente de ese tonel rebosante que es su humillación se coloca sola. y el niño de fuera baja la cabeza hasta tocarse los pies para el resto de su vida.

- o -