desprendiéndose.

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el poema se extiende –inseguro-débil-obsceno-
como si acaso lo quemado estuviera vivo como si se pudiera
resucitar el recuerdo de unos labios
que sabían alargar las horas de la noche.

el poema no puede respirar en el vacío.
vagará con las palabras despren
diéndo
se
de su tronco
mientras a través de los espejos
otros se irán quedando con la nueva vida que mana
de aquellos ojos.

no hay poema capaz de hablar de lo que se perdió
cuando ganó lo triste
y dejamos de suceder.

fotografía: carnivaliaII
música: portishead, wandering stars


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vacío.

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cuando la luz, suicida,
reinando la palabra yerma.

los monstruos caminan bajo la luz.

escuchando: mono, burial at sea.
foto en mi deviant
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dorian gray.

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se miró al espejo.

detrás de él, como pozos de odio, los lobos caían sobre la alfombra como charcos enormes de carne piel y huesos.

lo que quedaba de ellos, temblaba de miedo.

escuchando dead can dance, how fortunate, en la versión de Noekk
fotografías aquí

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José Antonio Padilla (1975-2009). In memoriam.

El jueves 5 de marzo nos dejó, a los 33 años, el poeta malagueño José Antonio Padilla. Lo conozco de muy poco, de una tarde cordobesa y calurosa, una de las mejores de mi vida. De una antología en que estamos junto a otros como Raúl, Dani, Antonio, Nuria o Elena, de un apretón de manos, una sonrisa, una dedicatoria y de sus poemas. Veo ahora su letra, impresa en las hojas de nuestro libro y tiemblo de frío. Me desea lo mejor. Y yo le deseo descanso, sea lo que sea esto que queda después.

Gracias a Raúl he podido enterarme. No es una noticia que trascienda en los grandes círculos, porque estos suelen ser mentira. Como él ha dejado en su blog su Canción para una despedida, yo quisiera dejar aquí su Correspondencias.

CORRESPONDENCIAS

Este cielo se sale de sus límites.
Este cielo se aísla de sí mismo.
Este cielo que arrasa una tormenta
no quiere ser más cielo.

Se parece este cielo a nuestros ojos
y el tiempo se detiene en una lágrima.

Por un instante, todo cobra su importancia, la real. De la que siempre habla la poesía.
Descansa en paz, José Antonio.


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déjà vu.

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vibra de nuevo el timbre.

y vuelve un viejo mutilado conocido
velo que cae sobre las palabras
como siempre como aquellas tantas veces.

como la cal viva al hueso la erosión
de los poemas. las miradas húerfanas.

lo perdido.

lo que nunca se ganó.
todo

siempre

acaba siendo mentira.

música, breathe de the white birch
(por dios, silvia, no dejaré de agradecértelo)
imagen en mi deviant


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shadowhaunt.

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se equivocaron con los demás pero no contigo.
dijeron que traerías un sobre lleno de azúcar, un infantil línea blanca y muda que se iría derramando por cada límite invisible, desde el mar hasta la ciudad. desde la carretera hasta las puertas de los ancianos. y los ancianos lloraban cada mañana pensando que vendrías y que traerías pan al convite de las bestias. se abrazaban como en medio de un vendaval, en los salones, en los dormitorios de sus hogares. entre la niebla de sus palabras limitadas y el frío de sus gestos. todo temblaba a su paso, porque los sollozos tiraban al suelo las prendas del día. caían como elefantes mudos y solos. terriblemente asustados.

y señalaste el camino.

esa noche salieron todas las bestias. no quedó ni una sola sombra sin ocupar.
cientos de rosas rojas y negras bramaban en su brote, quistes reventados en las bocas de los dragones. en los cuellos, en las láminas que eran los pechos ahora, reflejadas en las sábanas estériles y marchitas, simetría de aquella noche cerrada de todos los demonios.
como antorchas, como liebres escuálidas girando sin cesar y atravesadas por una ráfaga desierta, calleron. mudos y solos.
lo habían dicho, lo
dijeron. las sombras siempre permanecen.

mucho más que la luz.

escuchando my body, a funeral / shadowhaunt,
mydyingbride (gracias niñobizarro).
foto: shadowhaunt, link


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