escribiré que a través de su camisa rota
se llega al sendero lastre de las musas de sonrisa
carne,
donde el vapor no es germinado por ninguna escuela hambrienta
sino dioses perla, sudor, olor del monstruo fascinado
prenda de su sexo
y escribiré
que las últimas palabras que dijeron fueron pierde
el norte el sendero se ha roto no te quedan alas para cubrir a tus crías.
tres de ellas morirán ahora mismo bajo este frío invierno y bajo mi mano esta música de azúcar que se aleja como una sombra herida por el mordisco del hacha fantasma.
bajo la montaña la explosión
escribiré.
no le quedan pasos para encontrar
a los niños que braman.
.
3 comentarios:
Ya te pensaba roto del todo... tengo una foto que pasarte Cain
casi, pero no. casi lo consiguen.
te debo un mail, bizarrete.
pásame todo lo que quieras, compadre. escucha a voyager, por cierto.
:*
de los monstruos,hacia los monstruos,
todo roto en una rotura perfecta,
desmembrado el aire,el sueño,la boca,
monstruosa yo misma de haber besado al monstruo,la boca se desangra,mi boca exacta,con la forma de un bramido y un lugar de sangre me habita
ahora que se rompió todo exacto,
todo desquiciado de sustancias oniricas y olores dulce
ahora que la herida se mira exacta con los ojos habitados de hambre
ahora el monstruo de mí que era el otro se come mi propia boca...
todo exacto
como el clavo en el pecho
exacto,
sólo uno,
único,
la estacada de que se fue resucita
desorden y frío de nadie para mí
porque todo fue roto a la perfección
todo se dispuso para rompernos exactemente por todos los días,
por todos los lados,
por todo el cielo de noche y días
rotos,rotos,rotos
nos volvimos a hacercar al mar para quizás encontrarnos entre los hierros que devolvía el agua.
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