20/1/09

selfhatred.




esto no es un cuchillo es su lengua repasando las piernas que están heladas y rotas como el reloj de un muerto.

parece vagar por el submundo parece no haber dormido desde hace tiempo esta carretera está demasiado alejada del mar quizá hace días que no ve la salida quizá el asfalto no es lo mejor para alguien que se deshace en las manos con sólo tocarlo quizá no quiso hacer daño a los niños de ojos de rata que hablaban en un lenguaje vacío porque todos eran de la misma familia o al menos los rasgos
hacían suponer que iban a gritar de la misma manera y que después de los aullidos la inminencia del estertor y el frío en los huesos pensábamos que dios vendría a recuperarle para las olas los días que las estrellas giran hacia sí o los jardines glaucos del esplendor de las aves de paso.

quizá no habría vuelto jamás a ver la luz ni los laberintos insondables del océano si acaso supiese que esto no es el final del camino ni siquiera una posibilidad de regreso.

de estar vivo bajo la piel.

víscera del último bisonte muerto por el deseo.




música: totalselfhatred.
foto: selfhatred.



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